Por Qué Nos Cuesta Pensar en Grande | FUTOPIX

Toma 35 | Un Problema de Escala

Después de casi tres décadas de emprendimiento, una de las cosas que más me cuesta aceptar es “pensar en pequeño”.

He sido un afortunado en la vida. Me encontré maestros que me llevaron de la mano por el camino recorrido hasta el día de hoy. Muchos de ellos me enseñaron más de lo que aprendí en la universidad. Estos personajes tenían la capacidad de ver el futuro sin despeinarse. A veces me dieron grandes lecciones, y otras veces, merecidos coscorrones. Tengo mucho que agradecerles, como decía Sir Isaac Newton: “Si he visto más lejos, es porque estoy sentado sobre los hombros de gigantes.” Esa frase legendaria aplica al pie de la letra para mis maestros.

Hoy quiero recordar y agradecer especialmente a dos: Augusto López Valencia y Nicanor Restrepo Santamaría. A ambos quiero decirles, MUCHAS GRACIAS!

De Augusto López aprendí a no dejar las cosas para mañana. Recuerdo que en algunas de las juntas directivas donde tuve el privilegio de ser invitado, vi que se le asignaban tareas, y lo más sorprendente era que antes de cerrar la reunión ya las tenía realizadas. Su nivel de ejecución era impecable. Augusto no administraba el tiempo, simplemente lo doblegaba, cuando uno estaba con él simplemente sabia que había que ir al grano, entregar el dato, sin contar la historia, si el necesitaba saberla te lo preguntaba.

Nicanor me enseñó a planear, pero una de las cosas que más me impresionaron de él era su humildad, era como un niño grande, como un boy scout, siempre estaba listo! Tuve algunas oportunidades de compartir con él en su ambiente laboral, además de fui su compañero de buceo en muchísimas ocasiones en la isla de Providencia.

Una mañana en la que me había invitado a su despacho en las oficinas de Suramericana de Seguros, me dijo en un tono jocoso: “Vení, sentémonos en la famosísima sala de juntas del sindicato antioqueño.” Mientras conversábamos de aventuras submarinas, sonó el altavoz de su oficina, y el el fondo de la caja negra repicó la voz de su secretaria Anita Duarte (a quien también recuerdo mucho aprecio, Anita, gracias por ser tan buena gente conmigo). En medio de la conversa, la voz dulce de Anita decía: “Doctor, tiene una llamada en la línea…” A lo cual él replicó: “Decile que me espere unos minutos.”

Seguimos conversando… y después de algunos minutos, el timbre del altavoz volvió a sonar. Era Anita de nuevo. “Doctor, no olvide que tiene una llamada…” Él volvió y replicó: “Decile que me espere…” Seguimos conversando como un par de gamines tomando gaseosa con pan —lo digo más por mí que por Nicanor, cuya decencia y presencia no tenían parangón.

Finalmente, volvió a sonar el teléfono y en esta ocasión Anita le dijo: “Doctor… es el ministro de…” Y él, con voz firme, le contestó: “Decile al ministro que estoy con un señor tan importante como él…”

Quedé en shock después de escuchar esta declaración. Le dije: “No se preocupe, yo puedo esperar.” Se disculpo y tomó el teléfono para despachar la llamada en un par de minutos. Lo que Nicanor me enseñó esa mañana no lo entendí sino años después: en la economía de la atención, decidir a quién haces esperar es decidir quién eres.

La Frase que no Entendía

Nicanor y Augusto marcaron mi vida para bien. A ambos los llevo muy adentro, siento un profundo afecto y agradecimiento con la vida por haberlos conocido, fueron estupendos maestros para mí. Pero hoy cuando veo la vida en retro, pienso que quizás lo que más me enseñaron fue, repetidamente, cuando les presentaba proyectos, me decían:

“No estás pensando lo suficientemente grande… volvé cuando tengás algo más grande.”

Entre la frustración y el estupor, me retiré de sus despachos muchas veces. No conseguía entender de qué me hablaban estos cacaos. Solo algún tiempo después vine a comprender a qué estaban haciendo referencia. Ambos no me estaban pidiendo más ambición, me estaban pidiendo pensar con otro sistema operativo.

Brasil, o el País Donde Aprendí lo que es una Escala

La vida me puso en Brasil, un país maravilloso al que amo y respeto profundamente. En este país aprendí lo que significan las escalas. Los mismos brasileros dicen que en Brasil están “as coisas mais grandes do mundo”, y no están exagerando.

En esa geografía tuve la oportunidad de trabajar para una de las empresas de seguridad más grandes del mundo, muchas veces me llevé tremendas sorpresas.

Recuerdo que una vez me fui a reunir con un señor en un pueblo a escasas dos horas de São Paulo. Me habían dicho mis agentes comerciales que este amigo tenía una flota de camiones que superaba los cinco mil vehículos. Entonces me preparé psicológicamente para hacer el pitch de mi vida, necesitábamos esa cuenta para cerrar el trimestre. Me armé de un buen Pobre Point y de mi mejor pinta para la reunión.

Al llegar al lugar de la cita, no encontré oficinas, ni mármol, ni secretarias, ni nada de nada. Llegué a un estacionamiento del tamaño de un estadio de fútbol, en cuyo centro existía una caseta de material prefabricado, desde donde salió un señor en chanclas hawaianas o chinelos, como les dicen en Brasil. Honestamente pensé que era el vigilante del lugar, por lo que pasé a decirle que venía a reunirme con Fausto, y él, con una humildad descomunal, me dijo:

“Pase y siéntese ahí apuntando con la mano hacia una mesa.”

Una mesita de plástico con sillas parecidas a las Rimax. Se dio media vuelta y me dijo: “Quer um cafezinho?” Asentí. Y sin mediar más términos, me dijo: “Como posso te ajudar? Fausto sou eu…”

Ni en los chistes de Condorito me hubiera caído más de espaldas. ¡Plop!

Algunas semanas más tarde me enviaron a una reunión en Brasilia. Esta vez me reuniría con el asesor jurídico del ministro de hacienda, el doctor Wilfrido Augusto Marques. Llegué un viernes y aprovecharía el fin de semana en la capital brasilera para conoce un poco más de la historia del lugar. Llegué al Plano Alto, una ciudad diseñada en un escritorio por el presidente Juscelino Kubitschek y el arquitecto Oscar Niemeyer hace unas cuantas décadas. La verdad, es una ciudad hecha como con Legos, sus escalas impresionan.

Ese fin de semana, el doctor Wilfrido me invitó a pasar el día en su finca. Como cualquier montañero, no me imaginé nada extraordinario, los paisas estamos acostumbrados a las fincas, me dije a mí mismo. Pero al desplazarnos hacia el lugar fui entendiendo las proporciones. La finquita del señor albergaba 90.000 cabezas de ganado, además de kilómetros y kilómetros de cultivos de maíz y soja. Poseía su propio aeropuerto, galpones y galpones de almacenamiento, sistemas de riego nómadas robóticos, y un laboratorio de genética animal que no lo tenía ninguna universidad en Brasil. Para colmos, el doctor Wilfrido se jactaba de que el presidente de China había venido a visitarlo para conocer su proceso ganadero.

Ahora bien, a pesar de todo lo anecdótico ¿qué tenían en común Augusto, Nicanor, Fausto y Wilfrido?

Todos, siempre, me dijeron lo mismo: piensa grande.

Pero, esto es lo importante, ninguno de ellos se veía grande. Esa fue la primera grieta en mi forma de entender el mundo.

Pensar Grande no es un Problema Intelectual

Lo que vine a entender muchos años después es que pensar grande no es un problema intelectual.

La mayoría de la gente cree que el límite está en la inteligencia, en los estudios, o incluso en el talento. Pero no, el verdadero límite está en la capacidad emocional y cultural de sostener una idea que todavía no existe.

Pensar grande produce miedo y vértigo, ambas emociones no son racionales, son respuestas biológicas. Los seres humanos evolucionamos durante decenas de miles de años en pequeñas tribus donde sobresalir demasiado podía ser peligroso. En términos antropológicos, pertenecer era más importante que destacar. El grupo garantizaba alimento, protección y supervivencia. El que se desviaba demasiado del promedio podía ser expulsado, y en la sabana, la expulsión era una sentencia de muerte.

Aunque hoy vivimos rodeados de satélites, inteligencia artificial y mercados financieros globales, el cerebro profundo sigue funcionando bajo muchas de esas mismas lógicas primitivas. Cargamos un hardware de hace 200.000 años intentando correr un software del año 2026.

Por eso, cuando alguien dice que quiere construir algo enorme, la reacción natural del entorno casi nunca es apoyo. Generalmente aparece la sospecha:

“Estás loco,” “eso es imposible,” “sea realista,” “empiece pequeño” “es que usted es un soñador.”

La sociedad premia la prudencia porque la prudencia reduce el riesgo colectivo. Pero lo interesante es que casi todas las grandes transformaciones de la historia fueron inicialmente consideradas absurdas.

Pensar grande implica romper el acuerdo psicológico del promedio, eso incomoda profundamente, porque es técnicamente, un acto de desobediencia tribal.

La Jaula Invisible

En la medida en la que ido madurando entendí que Augusto y Nicanor no me estaban hablando simplemente de negocios. Me estaban hablando de escalas mentales, me estaban intentando sacar de una jaula invisible, una jaula construida por años de educación industrial, miedo económico y cultura de supervivencia.

El sistema educativo latinoamericano, y honestamente gran parte del occidental, fue diseñado durante la Revolución Industrial para formar administradores de estructuras existentes, no para creadores de nuevas realidades. Nos entrenaron para responder preguntas, no para pensar de forma conceptual. Nos enseñaron a trabajar minimizando el riesgo y los errores, no para expandir las posibilidades de lo inimaginable, nos enseñaron que había que estudiar para buscar un buen empleo antes que a construir sistemas de gran escala. La escuela nos formo para resolver problemas del pasado y eso tuvo consecuencias enormes en nuestros modelos mentales. La mayoría de las personas no fracasan porque piensen demasiado grande, muchos fracasan porque jamás se dieron permiso de hacerlo.

Lo que Brasil me Enseñó del Poder

Recuerdo perfectamente algo que me impactó muchísimo viviendo en Brasil. En Colombia, y esto lo digo con respeto y cariño, muchas veces confundimos sofisticación con capacidad. Nos impresionan las oficinas grandes, los edificios elegantes, las corbatas finas y los discursos adornados. Pero Brasil me enseñó algo completamente distinto: las verdaderas escalas muchas veces operan en silencio.

Fausto tenía cinco mil camiones y atendía desde una silla “Rimax,” vestido en chinelos. Wilfrido manejaba una operación agroindustrial que parecía un país pequeño y hablaba de genética animal con absoluta naturalidad mientras uno todavía intentaba entender el tamaño de la finca. Ahí comprendí algo fundamental: la gente que piensa grande normalmente deja de necesitar parecer grande.

Eso cambia por completo la manera en que uno entiende el poder. Porque el verdadero poder económico rara vez hace ruido. Está demasiado ocupado ejecutando.

Creo que ahí existe otra razón por la cual a la gente le cuesta pensar grande: crecimos rodeados de representaciones equivocadas del éxito. Nos vendieron la idea del empresario como espectáculo, Instagram con jets alquilados, podcasts con frases hechas, fotos con autos prestados, cuando muchas veces los grandes constructores operan desde la disciplina, la repetición y una capacidad brutal de ver escalas donde otros apenas ven tareas.

El que tiene que parecer rico, todavía no lo es. El que tiene que parecer poderoso, todavía no lo es. Lo escaso es lo que todavía no necesita ser anunciado.

El costo Emocional del Horizonte Largo

Pensar grande requiere tolerar horizontes largos, y los horizontes largos chocan de frente contra la cultura moderna de gratificación instantánea.

Hoy vivimos en una economía de dopamina. Todo está diseñado para producir recompensa inmediata: redes sociales, métricas instantáneas, likes, consumo rápido, ciclos cortos de atención. Pero construir algo verdaderamente grande es profundamente anti-dopamínico. Requiere años de invisibilidad, requiere sembrar sin aplausos, requiere sostener una visión cuando todavía nadie la entiende. A veces, cuando uno mismo ya no la entiende del todo.

Esa es probablemente una de las razones más dolorosas por las cuales tantas personas abandonan sus ideas antes de tiempo: no soportan el vacío psicológico entre la visión y la validación. Porque pensar grande tiene un costo emocional enorme. Uno empieza a sentirse extraño. Empieza a sentirse fuera de sincronía con su entorno, a veces incluso con su propia familia. Las conversaciones cambian, las preocupaciones cambian. Mientras unos están preocupados por sobrevivir el mes, otros intentan entender cómo construir algo que transforme una industria entera en diez años.

El asunto no es de arrogancia, es que lo que pasa con la gente que piensa en grande que que viven en escalas temporales distintas.

La Relación con el Tiempo

Con los años descubrí otra cosa fascinante: las personas que piensan grande desarrollan una relación distinta con el tiempo. La mayoría de la gente usa el tiempo para sobrevivir, mientras que los grandes empresarios usan el tiempo para multiplicar sistemas. Esa diferencia parece sutil, pero cambia economías enteras, piensen en Elon, todo lo que construye es en mega escalas.

Cuando uno observa a los grandes empresarios, científicos, arquitectos o estrategas del mundo, encuentra un patrón repetitivo: todos son capaces de soportar periodos larguísimos de incertidumbre sin abandonar la visión. Eso no lo hacen per se o por motivación. Es por su estructura psicológica, poseen una manera distinta de relacionarse con el futuro.

Hay un viejo principio japonés en El libro de los cinco anillos de Musashi, el samurái que escribió el manual definitivo de estrategia, a quien cito frecuentemente y que dice algo así como: “la mirada del estratega es doble”. Hay vista, que es lo que tienes delante, y hay percepción, que es lo que sucede más allá. Luego agrega una frase que me persigue desde hace años: hay que ver lo lejano como cercano, y lo cercano como lejano. Eso es exactamente lo que Augusto y Nicanor estaban tratando de enseñarme sin yo saberlo. Los problemas urgentes del trimestre, de lejos, bien lejos. La visión a veinte años, aquí, aquí, en mis manos, palpable. La mayoría de las personas viven al revés.

Hoy entiendo mejor a Augusto y a Nicanor. Ellos no intentaban derrumbar mis ideas, intentaban expandir mi marco de referencia. Cuando alguien te dice “no estás pensando lo suficientemente grande”, lo que realmente te está diciendo es algo muchísimo más profundo:

“Todavía estás calculando tu vida desde el tamaño de tus miedos, no desde el tamaño de las posibilidades.”

He descubierto que pensar grande no significa necesariamente construir compañías gigantescas o volverse multimillonario. Pensar grande puede ser también construir una vida fuera del promedio mental impuesto por el entorno. Puede ser atreverse a imaginar futuros distintos. Puede ser romper narrativas heredadas. Puede ser darle permiso a la imaginación para operar sin pedir disculpas.

Porque al final, las civilizaciones avanzan gracias a personas que fueron capaces de sostener ideas que inicialmente parecían ridículas.

Hubo un momento en que cruzar océanos era ridículo, volar era ridículo, llegar a la Luna era ridículo, internet era ridículo, construir una base para el lanzamiento de cohetes en Urabá era ridiculo. Probablemente muchas de las cosas que transformarán las próximas décadas también parecen ridículas hoy.

Tal vez por eso pensar grande nos cuesta tanto. Porque obliga a mirar el presente como algo transitorio, y no como una estructura permanente. Obliga a aceptar que el mundo puede reconfigurarse muchísimo más rápido de lo que nuestra cultura emocional está preparada para procesar.

La trampa final, la que tardé décadas en ver

El salto de escala, el verdadero, no es algo que el mundo te otorga. No es un permiso que firma un jefe, ni una bendición que entrega una universidad, ni una validación que llega por correo certificado.

Es un permiso que uno se firma a sí mismo, en silencio y generalmente sin testigos.

Augusto, Nicanor, Fausto y Wilfrido tenían escalas distintas, geografías distintas, idiomas distintos. Pero compartían una sola cosa: se habían dado permiso primero. Antes que el mercado, antes que la sociedad, antes que la familia, antes incluso que la evidencia los hiciera notables.

Esa, creo, es la lección más importante que me dejaron todos esos encuentros:

El tamaño de nuestra vida termina determinado por el tamaño de las preguntas que nos atrevemos a hacernos.

No lo determinan las circunstancias iniciales, lo hace nuestro apellido, ni siquiera el capital con el que contemos en el bolsillo. Sino por la escala de imaginación que somos capaces de sostener cuando todo alrededor nos pide pensar más pequeño.

Nicanor ya no está, pero su voz me sigue sonando adentro como un altavoz que nunca se apaga, como aquel intercomunicador de Anita Duarte interrumpiendo la conversación, recordándome, cada vez que me sorprendo pensando en chiquito, una sola frase:

“Volvé cuando tengás algo más grande.”

Desde entonces, aprendí algo simple: la próxima vez, siempre vuelvo con algo más grande.

La Herencia que Importa

Hoy, después de casi treinta años de carrera, entiendo algo que antes no veía: estoy en el otro lado del puente. Mis maestros me dieron escalas, mi obligación antropológica, no comercial, no profesional: antropológica, es entregarlas a los que vienen detrás.

Porque las herencias que de verdad transforman civilizaciones no son las financieras, son las culturales, como un mito recitado por generaciones via transmisión oral. Un padre puede dejarle a un hijo una empresa, y el hijo la puede quebrarla en una década si no heredó también el sistema operativo que la construyó. En cambio, un maestro puede no dejarle a su discípulo ni un peso, y aún así dejarle el bien más caro del mundo: un marco de referencia ampliado.

Eso fue lo que Augusto y Nicanor hicieron conmigo, eso es lo que Fausto y Wilfrido hicieron, sin saberlo, cada uno desde su Rimax y desde su finca del tamaño de un país.

Eso es lo que hoy intento hacer con cada conversación, cada texto, cada empresa que ayudo a construir, cada joven entrepreneur que me escribe pidiendo consejo. No darle plata, no darle contactos, darle algo mucho más valioso: Una sospecha, una grieta y una incomodidad útil.

La sospecha para que entienda que su vida podría tener una escala distinta. La grieta por donde entra la luz de un futuro que todavía no es, señales débiles y la incomodidad de saber que lo que están haciendo hoy probablemente no está a la altura de lo que podrían hacer.

Si algo aprendí en estos años es que las empresas no se transforman por sus genios aislados, de hecho me tengo prohibido trabajar con divas. Los negocios se transforman cuando generamos cadenas de transferencia mental. Por las generaciones de empresarios que se atrevieron a entregar a las siguientes una escala más grande que la que recibieron.

Augusto y Nicanor recibieron escalas, las expandieron, y nos las pasaron a quienes por fortuna divina pudimos compartir con ellos. Yo las estoy expandiendo en este momento, en este mismo texto, frente a tus ojos y te las estoy pasando a ti, para que hagas lo propio.

Pregúntate si estás pensando lo suficientemente grande y ¿a quién le vas a pasar la escala que recibiste? ¿A quién le vas a decir, con la misma firmeza con que me lo dijeron a mí: “Volvé cuando tengás algo más grande”?

¿A qué joven inquieto le vas a dar el coscorrón cariñoso que necesita para salir de la jaula mental en la que todavía no sabe que está encerrado? ¿A qué hijo, a qué sobrino, a qué empleado, a qué socio le vas a sembrar la sospecha de que el promedio le queda chiquito?

Porque pensar grande no es un acto individual, es un acto de rebeldía generacional. Es la disciplina de morirse sabiendo que dejaste por lo menos a cinco personas pensando en una escala distinta a la que pensaban antes de conocerte.

Hoy, treinta años después, no solo vuelvo con algo más grande, vuelvo a entregárselo a alguien más. Esa es la cadena, esa es la única manera real con la que el país cambiará. Es con maestros que se atreven a decirle a sus discípulos que están pensando en pequeño, y con discípulos que tienen el coraje de escucharlos, irse incómodos a su casa, y volver años después con algo más grande. Ese es el ADN de FUTOPIX.

Lo que perdurará es la escala mental que dejas viajando en la cabeza de otros, mucho después de que tu nombre haya sido grabado en una lapida.

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